Musik statt Gespräch – der Präsident als Discjockey der Demokratie

Washington, drückende Hitze, ein Mittagessen im Weißen Haus. Der Präsident der Vereinigten Staaten hat gerade vierzig Minuten geredet, was für seine Verhältnisse fast schon Zurückhaltung bedeutet, zumal er kurz zuvor im Oval Office bereits ausgiebig das Wort geführt hatte. Man könnte meinen, nun seien die Gäste an der Reihe. Doch Donald Trump hat eine bessere Idee. Sollten wir ein wenig Musik auflegen, fragt er, und liefert die Begründung gleich mit. Auf diese Weise müsse man nicht miteinander reden, man müsse nur der Musik zuhören. Dann kündigt er seine eigene Playlist an, verspricht ein bisschen Spaß, und während die Journalisten hinausgeleitet werden, dröhnt YMCA über die Köpfe der schweigenden Gäste.

Man muss diesem Mann eine gewisse Ehrlichkeit lassen. Wo andere Herrscher jahrzehntelang komplizierte Apparate errichteten, um das Gespräch ihrer Untertanen zu unterbinden, Zensurbehörden, Geheimpolizisten, Spitzel an jedem Tisch, greift Trump einfach zur Fernbedienung. Warum Menschen mühsam am Reden hindern, wenn ein Discohit dasselbe erledigt. Es ist die Effizienz des Entertainers, angewandt auf die Kunst der Herrschaft. Kein Gulag, nur ein Lautsprecher. Kein Verbot, nur ein guter Beat. Und man ahnt, dass er sich dabei für einen ausgesprochen gnädigen Gastgeber hält. Damit ihr nicht miteinander reden müsst, sagt er, als nähme er seinen Gästen eine lästige Pflicht ab, als sei das Gespräch mit dem Sitznachbarn eine jener Zumutungen, von denen ein wahrer Menschenfreund einen erlöst. Endlich muss niemand mehr so tun, als interessiere ihn, was der andere denkt. Endlich darf man schweigen und konsumieren, während die Musik die peinliche Stille füllt, die entstünde, würde man tatsächlich einen eigenen Gedanken fassen. Ein Wohltäter, dieser Präsident, ein Befreier vom Fluch der Konversation.

Die alten Philosophen, die dummerweise noch glaubten, der Mensch werde erst im Gespräch zum Menschen, hätten ihre Not mit dieser Szene gehabt. Sie stellten sich das gute Leben als eine Runde vor, in der Menschen miteinander ringen, um Worte, um Wahrheit, um die bessere Einsicht. Wie rückständig. Sie kannten eben YMCA noch nicht. Hätte Sokrates gewusst, dass sich die Frage nach dem guten Leben mit einem einzigen Discoklassiker beantworten lässt, er hätte sich den ganzen Ärger mit dem Schierlingsbecher erspart. Man muss den Athenern nicht widersprechen, man muss ihnen nur die richtige Playlist auflegen.

Denn darin liegt die eigentliche Kunst. Ein Diktator alter Schule hätte den Gästen befohlen zu schweigen, und schon hätte er sich verdächtig gemacht, hätte Widerstand geweckt, hätte Märtyrer geschaffen. Trump befiehlt nichts. Er bietet an. Er lädt zum Spaß. Er verpackt das Schweigen als Freundlichkeit und die Entmündigung als Gastgeschenk, und die Gäste nicken dankbar, weil ihnen ja auch niemand etwas verbietet. Man nimmt ihnen nicht das Wort, man macht es ihnen nur überflüssig. Das ist der Fortschritt. Die Unterdrückung hat gelernt zu lächeln, und sie trägt jetzt Kopfhörer. Es ist ohnehin bezeichnend, dass die Wahl auf ausgerechnet dieses Lied fiel. Ein Stück, das Trump zu seiner Signatur gemacht hat, das ihn wie ein treuer Hund durch jeden Wahlkampf begleitet, ein Lied ohne einen einzigen gefährlichen Gedanken, das jeder mitgrölen kann, ohne je zuzuhören. Es fragt nichts, es fordert nichts, es will nur, dass man die Arme hebt und die Buchstaben formt. Die perfekte Hymne für einen Raum, in dem gedacht zu haben schon als Störung gälte. Wo YMCA läuft, muss keiner mehr reden, und keiner will es mehr.

Man könnte all das für die harmlose Marotte eines alten Mannes halten, der die Stille nicht erträgt und sich am liebsten selbst reden hört. Vielleicht ist es das sogar. Nur sitzt dieser alte Mann eben nicht am heimischen Küchentisch, sondern im mächtigsten Amt der Welt, und was er dort für einen netten Einfall hält, ist die kleine, tägliche Übung darin, dass immer nur einer spricht und alle anderen zuhören. Erst bei Tisch, mit einem Augenzwinkern. Dann anderswo, ohne.

Bleibt zum Schluss die Musik, die weiterspielt, während die Gäste hinausgehen, gesättigt, unterhalten und wohlig verstummt. Ein Präsident hat ihnen das Gespräch abgenommen und es für eine Gastfreundschaft ausgegeben, und niemand hat widersprochen. Wie auch. Es lief ja Musik.